Xteriors

Correva l'anno 2007 o giù di lì, quando di fretta come al solito comprai la mia rivista di fotografia preferita: Zoom.
Senza neanche guardare la copertina me la misi sotto il braccio, pagai ed uscii frettolosamente dall'edicola. Solo dopo qualche minuto, ed una sosta al solito tabaccaio, successe. Guardai la copertina della rivista e scoprii che ci si può innamorare di un'immagine. Mi fermai per la strada come inebetito. Davanti quello sguardo fiero e affascinante che occupava l'intero formato della pagina. Di corsa a casa sfogliai a lungo le poche pagine della rivista che trattavano le fotografie di Desiree Dolron: era una sorta di ipnosi, non riuscivo a staccare gli occhi da quelle immagini. Allora cercai notizie sul web. Un sito scarno ed elegante, una scelta cromatica perfettamente coerente, solo quattro serie fotografiche. Quattro serie di fotografie tutte estremamente differenti tra loro eppure tutte marchiate a fuoco dall' abile mano dell'autrice.

Le immagini della Dolron sono eleganti e raffinate. Solo di una delle quattro serie  voglio parlarvi: XTERIORS.
Una serie di undici immagini. Figure di donne vestite il maniera simile, con lunghi abiti neri e inusuali acconciature si muovono all'interno di uno spazio vuoto e freddo. Forse una grande, vecchia casa della campagna olandese, forse un luogo ai confini del tempo. Le immagini sono alternate ai primi piani di cinque splendide donne dai tratti somatici estremamente differenti. Sono donne senza età, con sguardi fieri e carichi di purezza ultraterrena. La luce in tutte le immagini è davvero bellissima, una luce tiepida e surreale, una composizione classica e un gioco di chiaroscuri che disegna i volumi di viso e abiti come nei migliori quadri della tradizione fiamminga. I colori delle fotografie sono tenui e lividi, con una scelta di gamme cromatiche che esclude quasi totalmente i rossi. I tratti dei volti sono sottilmente modificati in digitale, ciglia e sopracciglia inesistenti, occhi grandi, colli lunghi e sottili, le forme lisce e levigate. La pelle perfetta e bianchissima.

L’espressione del volto è misteriosa, assorta, sfuggente, concentrata, malinconica e fiera. Questo è il sentimento maggiormente espresso, la fierezza. Non si può non amare queste donne. Amarle in modo lontano, metafisico, estetico.
E' un sentimento strano e indefinibile, un'attrazione che la nostra lingua non riesce a definire esattamente. Una pulsione istintiva e inspiegabile: tristezza, dolore, felicità, fascino, sensualità... La serie si chiude con l'immagine di un albero. Un grande albero spoglio dal tronco quasi perfettamente simmetrico. Un albero morto? Oppure una creatura in attesa di rigenerarsi ancora? Il simbolo dell'evoluzione dell'esistenza? Ecco quale messaggio celano i volti di quelle donne... Solo loro conoscono il reale significato di quell'immagine.

Francesco Gallo

VII

Settembre Ottobre Novembre

3 dei mesi crepuscolari

Maggiori nella natura del tempo.

E s'accostano ai morti

Sempre ricontano i volti

Rifugiati nel vento.

45 secondi non giungono

Un'attesa.

Non formano.

E le palpebre rimangono

Incollate ad una numerica sequenza.

Senza l'agone d'eros

Pavane ballate

Diritambi ed ossessi

Dioniso latente

S'abbreviano in stragi

Ne
Contano dello stregone

I morenti fluenti capelli.

Maurizio Calderoni

testo completo

Cardiopatia Tascabile

Ogni sei mesi andava fino a Milano, all'Ospedale Maggiore, per un controllo di routine al sistema cardiaco.

Un paio di infarti gli avevano assicurato la pensione anticipata e un'invalidità al cento per cento.

Appena risistemata la mente ed aver accettato la finitezza del suo vivere - senza elucubrazioni filosofiche di chissà quale portata, confidava nella saggezza di un Dio diffuso che dava risposte semplici, spoglie di dubbi o inclinazioni al cedere - aveva iniziato ad apprezzare tutto quel tempo libero, il cartellino giallo per entrare nelle ztl, i sorpassi di gran foga e anche a colpi di clacson degli autobus a metano del centro, le file riservate ai supermercati, l'affetto struggente e stringente dei cari, la sollevazione dagli obblighi coniugali con la petomane consorte.

Prese il treno Reggio Calabria- Milano alle diciannove e trentacinque del sedici febbraio. Cappello ben adeso alla calvizia parziale, valigetta con numero uno pigiami, tre mutande bianche a costine strette, due camiciole fuori lana interno cotone, tre paia di calzini grigi donatigli dal fratello finanziere, un pantalone di velluto grigio, spazzolino, dentifricio, caramelle alla liquirizia e rasoio elettrico. Nessun libro nè rivista, nè walkman o distrazione. Aveva buona bocca per parlare.

Il treno era vuoto come un utero in disuso. Una vecchia e una bambina di sei anni dormivano due scompartimenti più indietro.
Non lasciando mai la valigia percorse il treno da cima a fondo un paio di volte, finchè finalmente non incontrò il controllore.
Con solerzia tirò fuori il biglietto e sorridendo attaccò bottone: tempo, politica, massacri, tasse e razzismo.
Per trentasei minuti inchiodò il lavoratore a un finestrino sferragliante.
Mai temuta la solitudine, lui.
Il controllore riuscì con mossa arguta a divincolarsi ma solo dopo aver promesso che sarebbe passato a trovarlo prima di giungere a Napoli.

Compiaciuto da tale attenzione si allontanò appuntandosi il mento con pollice e indice.
Stava bene, stava proprio bene. Niente palpitazioni, sudori freddi, aritmie respiratorie, pensieri pessimistici, tremori vari, lacrime a colmare. Stava proprio bene, allegro, libero dalle mura domestiche, dal volontariato protratto della gestione familiare. Giovane, ecco. Leggero e giovane.

Andò in bagno, tirò fuori lo spazzolino e per quindici minuti raschiò bene via la placca. Denti da ragazzo, mica li aveva così suo padre a quarant'anni.
Finito si chiuse la porta alle spalle e andò nel suo scompartimento ad aspettare l'arrivo di un dialogante.

Sedutosi, con tutte le attenzioni del caso a non spiegazzare inutilmente il pantalone, chiuse gli occhi e si immaginò bracciante, poi pastore, poi commerciante, poi poliziotto e autista.
Immaginò molte mogli diverse, molte case diverse, un po' opache ma diverse.
Poi morì, così in trenta secondi. Infarto, il terzo e tre si sa è il numero perfetto.

Il controllore ferroviario neanche ci pensava a passare di fronte a quello scompartimento, con quell'uomo ciarliero che parlava troppo vicino all'interlocutore. Brav'uomo per carità si vedeva dall'abbigliamento curato, dallo sguardo pulito, ma lui adorava ubriacarsi di vino e ad annusarlo lo si capiva celermente.
Così rimase negli altri vagoni e solo dopo aver visto salire nuovi passeggeri a Napoli Centrale si decise ad affrontare il tredicesimo vagone.
L'uomo dormiva, la saliva scendeva copiosa dal lato sinistro della bocca, le mani abbandonate lungo i fianchi.
Avendogli già controllato il biglietto si guardò bene dal disturbarlo e, anzi, con un barlume di soddisfazione, considerò il fatto di buon auspicio per la continuazione del viaggio,  e passò allo scompartimento successivo dove una suora si stava sistemando una calza smagliata.

E adesso dritti fino a Milano.
Il treno vi entrò con tre minuti di anticipo alle nove e diciassette del diciassette febbraio.
Al frenare dell'eurostar il corpo di Erminio Barselli si precipitò in avanti e la saliva andò a creare una ruga lagunare sulla pelle nera della valigia.
I passeggeri scesero con i loro imbratti e carabattole, il personale ferroviario nicotinomane si fumò una sigaretta vicino alle porte di entrata.
La signora Amalia iniziò a disinfettare gli ambiente dal vagone numero uno.
Dopo un'ora trovò il corpo esanime del povero Erminio, così come la frenata lo aveva adagiato.

Fu un'affollarsi lento di persone e di ordini "Cerca nelle tasche" "E questo chi cazzo è" "Lo avranno ucciso? Forse è una spia" "Non toccatelo, chiamiamo i Nas" "Un medico" "Una portantina, un mortaio, una lettiga"

Dopo sei ore finalmente il corpo di Erminio arrivò all'Ospedale Maggiore di Milano, dove i medici che lo avevano in cura, constatarono che avevano perso un paziente e che la lista di attesa per i trapianti di miocardio si era accorciata.
Chiamarono la moglie e il figlio. Il figlio chiamò i parenti e gli amici del defunto.
In quattro, la moglie, il figlio e una coppia di amici, salirono su una punto GT color senape e imboccando la Salerno-Reggio Calabria, iniziarono a piangere e a mentire a se stessi sulle qualità e i pregi unici del congiunto.

Quando arrivarono all'ospedale, Erminio era circondato dai medici che lo stavano sottoponendo all'autopsia. Furono gentilmente invitati a recarsi all'obitorio che si trovava nel seminterrato.
La targhetta col nome era già pronta. Seduti e abbracciati videro arrivare la bara e il corpo rigido che giaceva composto e austero come un militare al giuramento.
I capelli grigi, le macchie marroni sulle mani non gli fecero pensare che non era lui. La morte lo aveva trasformato, la pelle già marciva, lo risucchiava negli zigomi, le ossa erano tenute a bada da un frack fuorimoda.
La moglie lo abbracciò coprendolo di calde lacrime, lo chiamò amore, Erminio mio, mio sposo, finchè una donna anziana con un cappellino a fiori non chiese loro chi fossero.
"La moglie sono" rispose con un fil di voce la fresca vedova.
"Non credo ne avesse due" stizzita replicò l'altra vedova.
E dalla porta un'altra bara entrò nella stanza.
Erminio immobile, sbuffò.

Maruska Nesti

Uscita di sicurezza

Oggi plastica a imbuto su una mattonella, piroetto confusa ad ogni

carezza di ruggine sul cielo. E' ormai tardi, per quella dolce composizione

di fiati di cui parlavi, c' è troppo disordine tra i buongiorno,i buonasera,

i come stai o cosa mangi. Oggi.

Dita di vetro trasparente salutano da un piccolo oblò verde campana,

gli occhi cenere di un vecchio mozzicone incastrato nell'erba.

Voglio il sax di domenica a colazione come una rivoltella sul fianco,

voglio offrirti i miei occhi  come un fazzoletto bianco sventolato

dal finestrino di una macchina in corsa e voglio che il cielo, con l'angolo

in alto a destra appena sollevato, ogni giorno, almeno una volta

mi suggerisca:    apri qui.

Stefania Rubeo

Geografie pittoriche

"Il Sud si vede nei colori, si sente nelle parole, è sempre più vivo, passionale, forte, drammatico."

Questo è quanto riporta Amelia durante una discussione sulla forza dei colori. Naturalmente per Sud intende tutti i paesi del Sud, perchè c'è sempre un paese a Sud di qualcosa.

Prendendo spunto da due artisti distanti fra loro, come Frida Kalho e Renato Guttuso, due figure del "Sud", ci accorgiamo come la forza dei colori caldi sia molto più sentita, anche se da una parte il rosso potrebbe essere il sangue e dall'altra la passione, se da un lato abbiamo la rappresentazione della tragedia personale e dall'altra il dramma della vita comune dell'uomo.

Come controbattuta ho voluto riportare anch'io un paio di artisti, Ma in questo caso nordici,  almeno riguardo alla mia posizione geografica: Edvard Munch e Francis Bacon, due esempi decisamente dissonanti tra loro per carattere intrinseco, ma che ci consentono una medesima analisi dei colori.

Dove per Munch il rosso diventa sangue e passione, come per Frida,  Bacon vede "carne da passeggio", dove le figure scombinate nell'animo si mischiano a quei fondi asettici che li circondano fino a soffocarli nella loro morsa.               

Per Amelia gli artisti del Sud hanno una personalità molto più decisa per verso, dei colori più densi, un cromatismo più caldo per certi aspetti, come si evince appunto dai rossi, dai gialli, o dalla profondità dei neri. Mentre risulterebbe più smorzato negli artisti nordici, anche se non perde sicuramente di forza espressiva, ma di "calore emanato".

IMG: opere di Guttuso, Kalho, Bacon, Munch